Марина Цветаева. Трагическая муза.

image«...Моим стихам, как драгоценным винам настанет свой черед……»

Марина Цветаева - русская поэтесса, прозаик, переводчик, один из крупнейших русских поэтов XX века. Ее поэтический дар был сильный и невыносимо трагический.  У этой женщины было мало счастья и много беспокойства. Ее стихи, ее дети не приносили ей успокоения. Она сама нашла его, в холодном 41 году, в Елабуге…

Марина Цветаева одна из моих любимых поэтесс, ярчайший представитель  женской лирической поэзии. Ее лирика созвучна женской душе. Ведь только женская душа способна ощутить неповторимость каждого  мгновения, увидеть мир с изнанки, почувствовать каждой клеточкой кожи ветер, дождь, любые  состояния  души, природы, мира…способна взволновать, удивить, потрясти. Огромнейшая, разнообразная палитра чувств подвластна женской душе, женской поэзии.

Я  знаю десятки ее стихов наизусть, я много интересовалась ее жизнью. Я ей восхищаюсь. Ведь на долю хрупкой женщины выпали такие тяжкие испытания! Ведь она жила в сложную эпоху, полную трагедий и кровопролитных событий. Они не могли не наложить отпечаток не на ее жизнь, не на ее творчество.  Такая несложившаяся судьба,  такая яркая самобытность, такое исключительное дарование!

Сегодня, с удовольствием, хочу, возможно, кого – то познакомить с ее творчеством. Хотя думаю, что нет человека, который бы не знал или не читал Марину Ивановну Цветаеву.

Марина Цветаева родилась в Москве 26 сентября 1892 года. Отец Цветаевой – Иван Владимирович - филолог и историк, известный профессор Московского университета. Он был основателем музея изящных искусств. Теперь это музей изобразительных искусств. Мать Цветаевой – талантливая пианистка Мария Мейн. Она вышла замуж не по любви, Иван Владимирович был старше ее на 21год. Она спасалась от несчастной любви, от которой остались известны только инициалы – С.Э. Удивительно, но именно эти инициалы, впоследствии станут роковыми для ее дочери.

Мать Марины умерла от чахотки, когда девочке было 14 лет.  Маленькая Марина чувствовала  себя в родительском доме не уютно. Ей было одиноко. Уже будучи известной писательницей Цветаева напишет: «Всяк дом мне –чужд. Всяк храм мне – пуст». Она  решает поселиться в интернате при частной гимназии в Москве. Что ее призвание – литература, Цветаева поняла еще в раннем детстве, когда в 11 лет написала свое первое стихотворение. (Кстати в разных источниках написано по –разному. Кто - то утверждает, что она начала писать с шести лет, кто-то – с восьми. Я склонна верить В.Вульфу)

Первый сборник  своих стихов «Вечерний фонарь» Цветаева издала за свой счет. Это были романтичные и наивные переживания, населенные иллюзорными образами любимых книг. Ее тогда критиковали и хвалили одновременно. Критиковали за детскость, хвалили за глубину. Максимилиан Волошин, известный поэт, был в числе тех, кто хвалил юную поэтессу. Тогда Марина уехала к нему в Коктебель. И там, в Коктебеле, встретилась с  Сергеем Эфроном, печальным, красивым юношей, с огромными глазами. Она встретила его на берегу моря, когда собирала камешки и загадала: если он найдет сердолик- она выйдет за него замуж. Так и случилось. Сергей нашел сердолик, который потом долго хранился, как семейная реликвия. Марина Цветаева и Сергей Эфрон обвенчались в январе 1912 года. Потом у Марины были другие связи и с мужчинами и с женщинами, но Сергей Эфрон навсегда остался главным мужчиной ее жизни. Это был мягкий, сострадательный человек, для которого слова: честь и долг были на первом месте.

40899330_M

К 1917 году в семье Марины и Сергея было двое детей, двое дочерей: Ирина и Ариша. О  революции Цветаева узнала, когда была в гостях у друга Волошина в Крыму. В ноябре она поехала за детьми в Москву, но путь обратно был уже отрезан и вернуться в Крым, к мужу Цветаева не смогла. Белый офицер, Сергей Эфрон, с одну минуту стал недосягаем для поэтессы. Фронты Гражданской войны разлучили супругов. Это было сложное время для Марины Ивановны, ведь она осталась одна в нищей Москве, с двумя детьми на руках. Она даже не умела вести хозяйство. Спасали ее стихи.  В начале зимы 1919 года Марина Ивановна  отдала дочерей в детский приют. Потом старшая Ариадна, заболела и мать забрала ее домой, а вскоре младшая Ирина, умерла в приюте от голода и тоски.

Первое письмо от супруга пришло лишь в 1921 году, стало известно, что муж жив.  А вскоре  Цветаева все таки получила разрешение на выезд из Советской России. В мае 1922 года мать и дочь приехали в Берлин. Супруги наконец –то встретились. Потом жили в Чехии, около четырех лет,  там у них родился долгожданный сын, названный Георгием. Мама и папа называли его – Мур. Они боготворили сына, а он в результате вырос эгоистом и сыграл трагическую роль в судьбе матери.

В Чехии Цветаева сотрудничает  с литературными кругами, с издательствами и редакциями журналов. Ее произведения печатаются, она выполняет и редакторскую работу для альманаха «Ковчег». Кстати, в Чехии Марина переживает свой очередной роман с другом мужа – Сергеем Радзевичем.

После Чехии 14 лет супруги Эфроны живут в Париже. Она много работала, писала, но заработков еле – еле хватало, чтоб прокормиться.

В 1931 году Сергей Эфрон подал прошение о возвращении на Родину. Для этого стал сотрудничать с НКВД. По достижению совершеннолетия Ариадна уезжает в Россию и шлет родителям восторженные письма. Чуть позже Сергей Эфрон оказывается в центре политического скандала, он  причастен к политическому убийству бывшего агента советских спецслужб. Сергей Яковлевич был вынужден бежать в СССР. Цветаева едет за супругом в Россию, которая встретила ее недружелюбно: эмигрантка, белогвардейка… На родине семья жила на государственной даче НКВД, предоставленной С. Эфрону В 1939 году арестовывают Ариадну. В заключении дочь Цветаевой проведет 16 долгих лет. Ее вина – ее родители. Все. Других обвинений не было. Через два месяца после ареста Ариадны, арестовывают и Сергея Эфрона. Его вина- провал операции советских спецслужб.  Марина Ивановна остается с сыном –подростком, без жилья, без работы, без друзей. Все отвернулись от нее,  как от жены и матери «врагов народа». Она собирала маленькие передачки дочери и мужу, лечила постоянно болевшего Георгия. Она зарабатывала переводами с французского. А потом началась ВОВ. Постоянный страх за страну, за себя не давал ей   покоя. В 1941 году   Цветаева с сыном эвакуировались из Москвы в маленькую Елабугу, где найти работы было вообще невозможно. В Елабуге Цветаева жила  маленькой комнатке дома, принадлежавшего Бредельщиковым.  Там произошла крупная ссора с сыном, который упрекал мать в их нищенском положении. Эта ссора плюс дикое одиночество, отчаяние, сделали свое дело.  31 августа 1941, Марина Цветаева дождалась, когда все уйдут из дома и  повесилась. Ее похоронили на городском кладбище, точное место ее захоронения неизвестно. На крутом берегу Оки, в Тарусе, где похоронена ее мать стоит камень с надписью: «Здесь хотела бы лежать Марина Цветаева».

Почти через два месяца, 16 октября 1941 года, был расстрелян Сергей Эфрон. Сын Георгий ушел на фронт и погиб под Витебском в 1944 году. Ариадна вернется из лагеря, потом снова будет арестована, пройдет ссылку. А потом посвятит свою жизнь сохранению памяти своей матери.

Вот такие трагические судьбы!

Марина Цветаева, трагическая муза, оставила для нас глубокие лирические стихи,  семнадцать поэм, восемь стихотворных драм, автобиографическую, мемуарную и историко-литературную прозу. А также огромное  количество писем и дневниковых записей.

Сейчас хочу поделиться моими любимыми стихотворениями Марины Цветаевой.

Мне нравится, что вы больны не мной

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!

Плохое оправдание

Как влюбленность старо, как любовь забываемо-ново:
Утро в карточный домик, смеясь, превращает наш храм.
О мучительный стыд за вечернее лишнее слово!
О тоска по утрам!

Утонула в заре голубая, как месяц, трирема,
О прощании с нею пусть лучше не пишет перо!
Утро в жалкий пустырь превращает наш сад из Эдема...
Как влюбленность - старо!

Только ночью душе посылаются знаки оттуда,
Оттого все ночное, как книгу, от всех береги!
Никому не шепни, просыпаясь, про нежное чудо:
Свет и чудо - враги!

Твой восторженный бред, светом розовыл люстр золоченный,
Будет утром смешон. Пусть его не услышит рассвет!
Будет утром - мудрец, будет утром - холодный ученый
Тот, кто ночью - поэт.

Как могла я, лишь ночью живя и дыша, как могла я
Лучший вечер отдать на терзание январскому дню?
Только утро виню я, прошедшему вздох посылая,
Только утро виню!

Никто ничего не отнял

Никто ничего не отнял!
Мне сладостно, что мы врозь.
Целую Вас — через сотни
Разъединяющих верст.

Я знаю, наш дар — неравен,
Мой голос впервые — тих.
Что вам, молодой Державин,
Мой невоспитанный стих!

На страшный полет крещу Вас:
Лети, молодой орел!
Ты солнце стерпел, не щурясь,
Юный ли взгляд мой тяжел?

Нежней и бесповоротней
Никто не глядел Вам вслед...
Целую Вас — через сотни
Разъединяющих лет.

Вчера еще

Вчера еще в глаза глядел,
А нынче - все косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, -
Все жаворонки нынче - вороны!

Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?!"

И слезы ей - вода, и кровь -
Вода, - в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха - Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая...
И стон стоит вдоль всей земли:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

Вчера еще в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал, -
Жизнь выпала - копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду
Стою - немилая, несмелая.
Я и аду тебе скажу:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

Спрошу я стул, спрошу кровать:
"За что, за что терплю и бедствую?"
"Отцеловал - колесовать:
Другую целовать", - ответствуют.

Жить приучил в самом огне,
Сам бросил - в степь заледенелую!
Вот, что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе - я сделала?

Все ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.

Само - что дерево трясти! -
В срок яблоко спадает спелое...
- За все, за все меня прости,
Мой милый, - что тебе я сделала!

Мы с тобою лишь два отголоска

Мы с тобою лишь два отголоска:
Ты затихнул, и я замолчу.
Мы когда-то с покорностью воска
Отдались роковому лучу.
Это чувство сладчайшим недугом
Наши души терзало и жгло.
Оттого тебя чувствовать другом
Мне порою до слез тяжело.

Станет горечь улыбкою скоро,
И усталостью станет печаль.
Жаль не слова, поверь, и не взора,-
Только тайны утраченной жаль!

От тебя, утомленный анатом,
Я познала сладчайшее зло.
Оттого тебя чувствовать братом
Мне порою до слез тяжело.

Легкомыслие - милый грех

Легкомыслие! - Милый грех,
Милый спутник и враг мой милый!
Ты в глаза мне вбрызнул смех,
и мазурку мне вбрызнул в жилы.

Научив не хранить кольца,-
с кем бы Жизнь меня ни венчала!
Начинать наугад с конца,
И кончать еще до начала.

Быть как стебель и быть как сталь
в жизни, где мы так мало можем...
- Шоколадом лечить печаль,
И смеяться в лицо прохожим!

Идешь, на меня похожий

Идешь, на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала – тоже!
Прохожий, остановись!

Прочти – слепоты куриной
И маков набрав букет,
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.

Не думай, что здесь – могила,
Что я появлюсь, грозя...
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!

И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились...
Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!

Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед, –
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.

Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь.
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.

Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли...
– И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.

Под лаской плюшевого пледа

Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? - Чья победа? -
Кто побежден?

Все передумываю снова,
Всем перемучиваюсь вновь.
В том, для чего не знаю слова,
Была ль любовь?

Кто был охотник? - Кто - добыча?
Все дьявольски-наоборот!
Что понял, длительно мурлыча,
Сибирский кот?

В том поединке своеволий
Кто, в чьей руке был только мяч?
Чье сердце - Ваше ли, мое ли
Летело вскачь?

И все-таки - что ж это было?
Чего так хочется и жаль?
Так и не знаю: победила ль?
Побеждена ль?

Вот опять окно

Вот опять окно,
Где опять не спят.
Может, пьют вино,
Может, так сидят.
Или просто – рук
Не разнимут двое.
В каждом доме, друг,
Есть окно такое.
Крик разлук и встреч –
Ты, окно в ночи!
Может – сотни свеч,
Может – две свечи...
Но и нет уму
Моему покоя...
И в моем дому
Завелось такое...

Писала я на аспидной доске

Писала я на аспидной доске,
И на листочках вееров поблеклых,
И на речном, и на морском песке,
Коньками по льду, и кольцом на стеклах, -

И на стволах, которым сотни зим,
И, наконец, - чтоб всем было известно! -
Что ты любим! любим! любим! любим! -
Расписывалась - радугой небесной.

Как я хотела, чтобы каждый цвел
В веках со мной! под пальцами моими!
И как потом, склонивши лоб на стол,
Крест-накрест перечеркивала - имя...

Но ты, в руке продажного писца
Зажатое! ты, что мне сердце жалишь!
Непроданное мной! внутри кольца!
Ты - уцелеешь на скрижалях.

Хочу у зеркала, где муть

Хочу у зеркала, где муть
И сон туманящий,
Я выпытать — куда Вам путь
И где пристанище.

Я вижу: мачта корабля,
И Вы — на палубе...
Вы — в дыме поезда... Поля
В вечерней жалобе —

Вечерние поля в росе,
Над ними — вороны...
— Благословляю Вас на все
Четыре стороны!

Имя твое - птица в руке

Имя твое - птица в руке,
Имя твое - льдинка на языке,
Одно единственное движенье губ,
Имя твое - пять букв.
Мячик, пойманный на лету,
Серебряный бубенец во рту,

Камень, кинутый в тихий пруд,
Всхлипнет так, как тебя зовут.
В легком щелканье ночных копыт
Громкое имя твое гремит.
И назовет его нам в висок
Звонко щелкающий курок.

Имя твое - ах, нельзя! -
Имя твое - поцелуй в глаза,
В нежную стужу недвижных век,
Имя твое - поцелуй в снег.
Ключевой, ледяной, голубой глоток.
С именем твоим - сон глубок.

 

Расстояния….

Рас-стояние: версты, мили…

Нас рас-ставили, рас-садили,

Чтобы тихо себя вели

По двум разным концам земли.

 

Рас-стояние: версты, дали…

Нас расклеили, распаяли,

В две руки развели, распяв,

И не знали, что это — сплав

 

Вдохновений и сухожилий…

Не рассорили — рассорили,

Расслоили…

Стена да ров.

Расселили нас как орлов-

 

Заговорщиков: версты, дали…

Не расстроили — растеряли.

По трущобам земных широт

Рассовали нас как сирот.

 

Который уж, ну который — март?!

Разбили нас — как колоду карт!

 

Крик станций

Крик станций: останься!
Вокзалов: о жалость!
И крик полустанков:
Не Дантов ли
Возглас:
«Надежду оставь!»
И крик паровозов.

Железом потряс
И громом волны океанской.
В окошечках касс,
Ты думал — торгуют пространством?
Морями и сушей?
Живейшим из мяс:
Мы мясо — не души!
Мы губы — не розы!
От нас? Нет — по нас
Колеса любимых увозят!

С такой и такою-то скоростью в час.

Окошечки касс.
Костяшечки страсти игорной.
Прав кто-то из нас,
Сказавши: любовь — живодерня!

«Жизнь — рельсы! Не плачь!»
Полотна — полотна — полотна…
(В глаза этих кляч
Владельцы глядят неохотно).

«Без рва и без шва
Нет счастья. Ведь с тем покупала?»
Та швейка права,
На это смолчавши: «Есть шпалы».

 

Вот такие они, стихи Марины Цветаевой. Трогательные и нежные, сильные и волнующие, обреченные и безысходные….

Вы можете следить за комментариями с помощью RSS 2.0-ленты. Вы можете оставить комментарий ниже.
Click Now!


Введите адрес электронной почты для подписки на новые статьи:


11 комментариев
  1. Стихи Марины Цветаевой проникают в душу. С удовольствием прочитала свои любимые у Вас в подборке.

  2. да, марина цветаева трагическая муза, это точно. такая судьба, читаешь и думаешь, а как может женщина все это вынести?!

  3. Люблю стихи Цветаевой. Но жизнь у неё была очень трагическая, тяжёлая, полная лишений и слёз…

  4. какое счастье, что сегодня я встречаю подобные статьи. О писателях, стихах, судьбах. Честные, искренние. Так сегодня не хватает не заработка в интернете, а чувств, добра, понимания, сострадания

  5. Замечательная, талантливая женщина. У меня много книг с биографией и стихами Цветаевой. Стихи у неё очень женские.

  6. Уникальная поэтесса! Мне тоже очень нравятся ее стихи. Увы, сегодня таких талантов уже не сыскать…

  7. Сколько несправедливости для талантов России. Судьба в очерке растревожила душу. Ни одно поколение россиян не испытывает уверенности за своё будущее. Это отвратительно, но так, вероятно, нас и приучили жить.

  8. Стихи Марины Цветаевой будут жить вечно! Пожалуй, трудно найти равнодушных к ее поэзии.

  9. Многие женщины пишут стихи, но кто может сравниться с Цветаевой! Такое глубокое острое чувство любви, свое видение мира, свая манера излагать увиденное причем с такой точностью и легкостью. В минуты своих душевных передряг, я всегда обращаюсь к её стихам.

  10. я видела ее фотографии и до сих пор не понимаю, почему в большинстве своем ее показывают такой некрасивой? а она сводила с ума мужчин, да и женщин)))

Оставить комментарий

XHTML: Вы можете использовать следующие теги: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>